مختارات من القصة المغربية الجديدة مع ترجمة للغة الإنكليزية
"الرجل الرمانة"
"الحلم إبداع ، الحلم فن ..
أن نحلم ، معناه أن نتمدّد على الطّريق عُرايا إلاّ من أحلامنا .. أن نرفض الثّمالة المستوردة .. أن نحبّ و نتمرّد و نكتب بالدّم سيرة فوق الحديد .. أن نرى الجمال في السّواد .. أن نحسّ لذّة الافتتان بالموت أيضا
لها قيد الإعداد للطبع:
- منى وفيق-
قاصة مغربية
من مواليد29/03/1981 بالرباط، المغرب
حائزة على جائزة ناجي النعمان (فرع الاستحقاق) دورة 2006

"الرجل الرمانة"
- مجموعة قصصية-
www.mouna.info

مُواؤهــم

للقلب أنين غير جاثم على التاريخ . و حيث أن التاريخ لا يصدُق إلا نادرا ، كان يخيّل لي كثيرا من أحيان منفلتة أنّه حكاية مبتورة من حكايات ألف ليلة و ليلة.. ذاك أن زمن الرجل الرمّانة كان شديد الاختلاف، مضغوطا بغير ما مطاطية بزمننا الذي يكثر فيه التشابه..!!
عنق من كان أشبه بعنق الآخر؟؟! عنق الزرافة أم عنقه؟! لم يكن أحد في حيّنا ليميّز الأمر ، و لا كان ليكفّ عن التفكير بانبهار في سرّ تلك الرمّانة المتبوعة ببذرة كالشوكة وسط عنقه..نعم ، فالله إذ خلق للرجال الآخرين تفاحة تتراقص متناغمة مع كل همس، زرع له عوضا عنها ماهو أشبه برمّانة ناضجة كثيفة الاحمرار.كانت تثيرني تلك البذرة أسفل الرمّانة..تتشنّج قاسية،بريّة ..قادرة على القضم بصمت ربّما!!
و لهذا أو لذاك كان أهل الحيّ يخافون الرجل الرمّانة – كما كنت أسميه- . ألأنّه لا يشبههم كان بالنّسبة لهم غريبا و منفّرا ؟!
قيل أنّه خُلق بالرمّانة مُدَاعبَةً برفيقتها البذرة .. أنّه أيضا عاش دون ذاكرة و لا ربع و لا أهل،مكتفيا و مرتاحا باعتزال الحياة في شرفته، فيها يأكل و ينام و يرعى صبّاراته..مستأنسا في ذلك برفقة مجموعة من قطط الشارع المتّسخة بيضاء وسوداء..كما لو أنّه كان راغبا في إيجاد من يساعده على حسم أمر مّا.
ما همّ لونُ القطط سكّان حيّنا بل مواؤها عند منتصف كلّ ليلة بشكل غير منقطع ولوقت ليس بقصير.قد كان المواء يزعجهم لكن ما كان يزيد من هذا الإزعاج هو فضولهم الأكثر عطشا.ماشغلني المواء البتّة ، كنت أتباهى بيني و بين نفسي بحزنه الأبيض.. بعسل قلبه المصفّى و غير القابل للتّهجين.كأنّه إجابات لأسئلة كثيرة.إحساسي به كان فاتنا بعبقريّة غامضة.. وحده مواؤهم كان يصرّ على أن يفسده ..كانوا مهمومين بمعرفة سبب مواء القطط ، و خائفا كنت من ذلك! لعلّهم كانوا يموءون أكثر من القطط.. فهل أموء أنا؟!

مُواؤهــا

غدوت أنتظر اليوم السابق لأفهم أكثر.منذ قررت تعقّب أثر إحساسي اللعين و التاريخ يولّي للوراء وسط تيهي.اليوم الثالث كان أول الأيام.. سرى صقيعه داخلي .كنت أهاب الأرقام الفردية و منها الرقم ثلاثة..كانت تلك الأرقام تعطيني الانطباع بأنها خائنة ، و كانت الخيانات تبحث عني دائما لكنني كنت أخلف مواعيدي معها. عكس هذه القطط الوفيّة في موائها المركّز بقوة . أوداج الرجل الرمانة ماضية في احمرارها أكثر و أكثر كلما لعقتها القطط.. البذرة أسفل الرمانة نضجت متشكلة رمانة ثانية..و أنا ، لا ذاكرة لي .
لَكُنتُ ظللت موجوعا بالبرد وخواء الذاكرة لولا اليوم الثاني..فيه استشعرت شيئا من دفء .كانت القطط حينها بدأت للتوّ بالمواء حين استيقظت من نومي .مواؤها كان أكثر إيلاما من صوت لا يجد له صدىً . شرفة الرجل الرمانة مقابلة لشرفتي
.كاد نُواحي يستجيب لمواء القطط لولا تلك اللقطة الرهيبة التي التقطتها عيني..
اللاّشيء و اللاّوقت ناوشاني بمكرٍ و الرجل الرمّانة قُبالتي واقف أمام إحدى صباراته يبكي و يبكي و بنتحب ..كأنّه يقرأ عليها تراتيل الموت .. أهو بوذي عتيق أم يهودي جعل من صباراته نباتات للمبكى عندما لم تستوعب حيطان الأرض بكاءه؟! عيني احتضنت بِرَيبٍ البذرة أسفل الرمانة و هي تشاكس مخاضها .. تصارع لتجد شكلا مّا..و القطط تستعد الانقضاض على أوداج الرجل الرمانة لتلعق دمعه ..و أنا ، أجادل الفراغ لاهثا ، و لا ذاكرة لي.
عند اليوم الثالث / الأول، كنت أرتجف كجمرة وسط الجليد.. أفقت من نومي لأحلم واقعا أذهلني.. الرجل الرمانة في شرفته يترصد واحدة من صباراته و عيناه كاميرا تلتقطان ما ستأتي به الصبارة .. بذرته أسفل الرمانة تتنطّط مثلي .. تتفـّح الصبّارة و تظهر نبتة الوردة الحمراء .. تزهر الوردة رويدا رويدا كأنها تريك تفتّحها و تباهيها بوجودها المزهر .... و الرجل الرمانة يبدو مزهوّا غير مدرك لشيء مثلما هي ذاكرتي .. لكن في غفلة و بإبهار تنكمش الوردة تدريجيا على نفسها و تذوّي و تسقط ..كأنّها الجمال المكثّف للحظات فقط .. يذوب زهوّ الرجل الرمانة .. يفتر فرحه بسرعة .. يبكي مستمرّا بعدم إدراكه لأي شيء .. و القطط تموء بحزن .. في حين ذاكرتي فارغة تتراقص على صوت مواءها ..

مُوائــي

أخبرني أحدهم لاحقا في اليوم الصّفر حيث لا نهايات ولا بدايات أن القطط في ليلة مبحوث عن تاريخها كانت تموء بشدّة كما لم تفعل من قبل متأثّرة بموت الرجل الرمّانة ..برحت ذاكرتي في تيهها بعد هذا الخبر .. أمّا سكان الحيّ فبدوا مستغربين من البذرة التي نبتت وسط عنقي على حين غرّة . . قد أعطوني اسم " الرجل البذرة" لم أكن قلقا بشأن البذرة بقدر ما كنت منشغلا بالبحث عن قطط تشاركني موائي !

THE MOROCCAN DREAM
ANTHOLOGY OF MOROCCAN NEW SHORT STORY

Grenade-Man

-Short Story-

Written by Mouna Ouafiq
Translated by Mohamed Saïd Raihani

"Dreaming is creating. Dreaming is an art. Dreaming is refusing exported hapiness. Dreaming is loving, rebelling… Dreaming is sunbathing on publicly busy paths with nothing on but one’s dreamy images! Dreaming is seeking beauty in the darkness, feeling the joy of death, writing with blood an autobiography on an iron path. "
Mouna Ouafiq
Moroccan shortstory writer born on 29/03/1981
2006 Naji Naaman Prize Winner
Author Of:
"Grenade-Man"
(Short Stories) 2006

THEIR MEW :
The moan of the heart is floating above History. Believing that History is usually untrue, I often imagined historical facts as fictional stories extracted from «The One Thousand And One Nights ». Nothing can illustrate better the comparison between our time and that of Grenade-Man’s.
Which neck of theirs looked like the other : the giraffe’s or his? No-one in the district could tell nor can anyone stop thinking about the amazing secret of the grenade annexed with a spiny seed in the middle of his neck. While people are born with an apple in their throat dancing in harmony with every whisper they make, he was born with something like a ripe crimson grenade. It used to tantalize me, that seed underneath the grenade in his neck : stiff, rigid, wild and easy to snap, I used to think!
The neighbours used to fear Grenade-man, as I would call him. Was he weird and disgusting to them only because of his singularity?
It is said that he was born with the grenade next to the seed in his neck and that he was with no family or memory, contenting himself with this isolated life in that balcony where he eats, drinks and cares after his cacti, sharing his world with a small group of dirtily spotted stray cats as if he were in need of someone to help him have some decision.
The neighbours never cared for the colour of the cats. Instead, they were worried about their non-stop mew after midnight. At first, the neighbours were only annoyed at the cats’ mew but now they are both annoyed and eager to find out the cause of their mew.
I never cared after their mew. I was proud of Grenade-man’s white sadness and his pure, wild, sweet heart. He was too vague a genius for the neighbours who were curious only to know the cause of the cats’ mew while I was terribly afraid of it ! Was my turn coming along?
HER MEW :
I had to wait for the previous day in order to have a better view. Since that day when I decided to track down my damned intuition, History turned His wheels backwards intensifying my loss.
The third day was the first. I used to fear odd numbers, mainly number Three. Odd numbers smell treachery. I always had appointment with treacheries but never in my life had I come on time to meet them. However, the case was reversed with these cats faithful to their eternal mew.
Grenade-man’s cheeks turned redder and redder under the cats’ licking tongues while the seed underneath the grenade in his neck was getting ripper and riper giving birth to another grenade while I stood there with no memory.
In the second day, I felt warmer. Hardly had the cats started mewing when I woke up. Their mew was more painful than hearing one’s words have no echoes around.
The grenade man’s balcony was opposite mine. I could have joined the cats in their mew if that horrible cat was away.
In the total emptiness, Grenade-man, opposite me and some of his cacti, was crying heartily as if wailing the loss of his plants. Was he an old Buddhist? Was he a Jew taking his cacti for for a wailing wall as all the walls of the world would not contain his crying?
My eyes were suspiciously focused on the growing seed underneath the grenade. The cats were ready to jump on the grenade man’s cheeks to lick his tears while I was fighting against the emptiness, with no memory.
In the third/ first day, I woke up to dream an astonishing reality. Grenade-man, in his balcony, was gazing at one of his cacti, predicting the future. The seed underneath the grenade in his neck, was growing up, like me, and blooming into a red flower flourishing gradually where the grenade man, in his admiration, was as careless of the metamorphosis as my dull memory was.
Sooner, the red flower gradually will shrink, die and fall down. Grenade-man’s admiration will fade away and he will start to cry again careless of all the ears around. The cats will be mewing sadly when my memory will be empty dancing to the rhythm of their mew…

MY MEW :
In the D-day, I was told that the cats ,some day, were mewing more intensely than they never had done before mourning for Grenade-man’s death. My memory was lost at hearing this piece of news while the neighbours were astonished at the seed steadily growing in my neck. They have nicknamed me « Seed-man ». Actually, I am not annoyed by the seed in my neck as much as I am busy looking for cats to share my mew.