ثمة ألمٌ كثيرٌ يقترب ،كما هي الموسيقى في أصابع يد العازف ، حيث ينزف الألم . وما من أحدٍ يسمع غير الموسيقى . قد تفهمها أو قد لا تفهمها . لكن ثمة ألمٌ عالقٌ بين الأصابع ، هو يخرج منها ،
من القلب ، من العين ،من الجسد، ولكنه يحمل صوتَ الموسيقى ، حيث العازف شهيد اللحن .
أختارُ أكثرَ اللحن ضراوة وأشده قسوة وأهديك الذي في قلبي ، أنت عازف اللحظة وسارقها، قناص الحقيقة الشهيدة في جسد الآلات. ثمة رجلٌ وامرأة في ثياب الخريف . عراة إلا من الحب والضوء . أشعلوا الجسد . وكان خريفاً على باب الخريف ، وكان اللحن يبكي ويصرخ مستعينا بالعازف ذي الشعر الطويل ، حسبته شحاذ الأيام ولكنه كان عازف اللحن ، حسبته بسيطاً ، لكنه كان كالماء .
لا تركضي أيتها الموسيقى ، هو العازف التعب ، وأنا المستمعة الأكثر تعباً ، ثمة تعبٌ لا يشبه تعبي .
اعزف أيها العازف ، أصابعك التي تعزف ، هي نفسها التي تكتب بها ، هي نفسها التي تقتل بها ، هي نفسها التي تأكل بها ، وهي نفسها التي تجرحك.
ثمة ألمٌ وثمة عشاقٌ له .

ثمة موتٌ وثمة محبون له وأنا لستُ واحدةً منهم .
ثمة ليلٌ طويلٌ ولكن الدروب أطول منه ، وخطوتي إليك هي بداية قتلك لي ، وأعلن عنك في مواسم الحداد ، صياد العمر وقناص الفرح ، وما شئت وما أبيت اخترتك .
أنتم تسمعون الموسيقى الآن وتشعرون بها ...
أحدكم يقول :
الربيع يتفتح
الشتاء يقترب
الخريف على الأبواب
أحدكم يقول :
هو العمر زنزانة تعزف أناشيد البقاء.
لم يكن لي بيت ولا جار …
أنا التي سرقت في الصمت أحزانَ البشر.