١- الفواكه

Fruit

قمر مشرق و مستدير يرتكز على ناطحة السحاب. المذاق: قات و طعم حلو فوق أمسية مدارية

و لسان الكلب الأسود كان أكثر إرعابا من

أسنانه.

ها هي شاهدة القبر تنهض من الحفرة و فيها طوايا شريرة

أكثر من الجسم الذي اكتشفناه و نحن أولاد نتأرجح في بستان الصيف الحار.

٢- لوس أنجليس

Los Angeles

سماء حمراء و ملائكة غليظة مثل أشجار النخيل،

و الزبالة تطير مع الريح كالسيارات

و كبرق المركبات الرياضية

في بحر لا نهاية له من الزحام.

و خلال الظلام، نقول، خلال الظلام:

هل نحن نعلم؟.

هناك رجل في الحقل و هو يبحث عن الله.

أيها الأب، يقول، يا أيها الأب.

و من مسافة بعيدة، الطير و المرور و الأطفال.

هناك سماء زرقاء. هناك سماء زرقاء في الليل. و نداء الأرض أغنية بربرية،

و قدم تضرب الثرى، و رجال مكسورون.

هناك سماء زرقاء. و ليل.

و المدينة سرب من الأنوار.

و عتمة الأنفاق التي تشبه المغارات هي المعرفة.

و هي أيضا تموت. و الخرائط مثل الله.

هي المدينة و مع ذلك ليست المدينة.

و هي تحتوي المدينة و لكنها مع ذلك لا تحتويها.

ها نحن نقص أثر الخطوط بالخسارة.

أحيانا نجد الكنز.

و أحيانا شيء ما يملأ العقل،

شيء ما نتأمله و نشرد فيه، نتوقف عنده.

بالطريقة التي لا تتذكر بها الصورة الفوتوغرافية الشخص الحي.

٣- الملح

Salt

رأيت العديد من الليالي الحمر و الأمسيات

القرمزية المطعمة بالبرد و أضواء الشتاء،

و أمسيات صفر بأوراق ناضجة،

و لكن لم أشاهد أضواء الشمال

أو مطرا من الشهب أو كائنا فضائيا أو عبورا في عرض الصحراء

بالانطلاق من المكسيك، و أشخاصا يتسلسلون مثل حيوانات القيوط

في ليل فيضان الضوء الفضي.

و مع أنه هناك أمسية ألتف فيها حول منعطف

لجسر على نهر في لندن

أشاهد مالك الحزين يطير

و يقطع الصمت لشرائح برأسه الذي يشبه الأفعى،

و كله أجنحة و ريش و ضربات على سطح الماء.

يا له من ضوء زاحف، و ضعيف مثل الملاحات، و آه تذكرت، مثل الملح.

٤- الفجوة

Lumen

قدم تأخذ مكانا فوق البركة.

و السطح يتكسر، و صبي يسقط فيها،

و ضحكته تملأ المساء.

و الطقوس هي اللغة الوحيدة التي نؤمن بها حقا:

و الشاي يتبخر فوق كوب من زجاج على الطاولة،

و دخان سيجارة يزحم الغرفة بالأزرق،

بالطريقة التي تسقط فيها الشمس على وجهنا و نحن نيام.

هذه هي أشياؤنا كما نقول.

و لكن في مكان ما يغلق باب و نهار آخر يبدأ.

ماذا لو أن المرأة التي أحببناها دائما،

المرأة التي رغبنا أن ننتبه لها هي أمنا؟.

و المشرد المقدس يملأ المدينة مثل غطاء غزير من الأعشاب الضارة.

و لا يستطيع أن يراها غير أبناء الرب.

هناك صليب أزرق على الجدار و هو لسان ملتهب.

و كرة تسقط من السماء هي شهاب.

و الصدأ هو نوع خاص به من الحقيقة:

مثل الدم، مثل المدن، مثل نور الشمس على طريق مغبر.

طبعا نحن لن نجده أبدا، و لكنه دائما هناك،

إنه بين الدخان و اللهب.

من مجموعته ( القداسة ) منشورات كوبير كانيون، 2009.

٥- أرملة الحرب

The Widow's War

الهاتف لا يرن أبدا. و لا تزال ترفع السماعة، و تبتسم لصوت الفراغ،

و لأنفاس أولئك الذين تحبهم، الموتى منذ أمد بعيد.

و ورقة الشجرة التي تناولتها من بين المتساقطات

تصعد و تفر بعيدا مع كل البتون. الأصابع لا تزال متيبسة بسبب الزمن، الذي تبحث عن أثره.

و تحدق بالمسافات البعيدة التي تصفها

مساقط المياه و غير ذلك من المتساقطات المتجمهرة، و لكنك لا تنسى شيئا من السعادة القديمة لشاحنة

الآيس كريم و أغنيتها في الصيف.

و بين أحجار الرصيف؛

بين الشاي، الكوب، و صوت صبه،

بين وقت الاستيقاظ في ذلك الصباح و وقت وصول الرسالة،

أسف مرهق: مثل مؤمن يجلد نفسه

و بمقدوره فقط أن يضرب بحبل ضعيف.

ها نحن نركب المصعد طوال اليوم،

و نمر بطابق بعد طابق بعد طابق،

و كل موقف شاهدة على انتصار تافه

نأخذه من حجرة الموت القاسي، أنت تبتسم.

فقد اعتادوا على كتابة ملاحم حول هذا.

من مجموعته : مياه غسيل اليدين

كريس أباني Chris Abani : شاعر أمريكي معاصر. حائز على جائزة القلم الأمريكي لحرية الكشف و الكتابة. و على جائزة كتاب كاليفورنيا. و على جائزة مؤسسة همنغواي و القلم الدولي. يعمل بصفة أستاذ الكتابة الإبداعية في جامعة كاليفورنيا بريفير سايد.

ترجمة : صالح الرزوق / عن المجلة الأمريكية سرديات ( نارايتيف).