أشمُّ النبيذَ مِن هنا،
مِن أرضِ الخلفاءِ.
تمشي إليّ الأرضُ بعنفٍ
فتضحكُ مني السماءُ
وترقصُ...
ثم تشي بيّ إلى الإلهِ
فيأمرُ بمطرٍ بعيدٍ عني
ويحرمني من رائحةِ الترابِ
بعدَ السقوطِ الأول.
***
هي بلاغةُ الشعرِ تؤذيني
ودمي الأسودُ فوقَ الورقِ
المسكوبِ كالماءِ، يفضحني.
فالشربُ حرامٌ مع الشعرِ،
السردُ يقتلُ النصَ،
لا تفعل كذا،
الكتابةُ لغةٌ جديدةٌ،
كلّها أوامر الأقدمين.
***
ابتعدوا عني
فأنا أحبُّ المحرمات
وسأفعلُ كذا
سأكتبُ كما يحلو لي
ولن أتقيدَ بشعرِ أحد.
***
هي أحرفي تبحثُ لنفسها عن لغةٍ
لتصفَ فتنةَ الأشياءِ من حولي،
أحبُّ أشيائي الصغيرةَ المحيطة بي
غرفتي وجدرانها
الهاربة من بيتٍ عارٍ من الأسماءِ.
الحبلُ المربوطُ على شكلِ مشنقة.
كتبي المأخوذةُ من فضاءاتِ الحبِ
والشعرِ والتاريخ.
أقلامي وأوراقي
جيوبي الفارغة وفقري.
***
هي لغتي تصفُ رائحةَ الكسلِ
المنبعثةِ من نومي
ممتزجة بأصواتٍ جميلةٍ مِن مسجلتي:
أحبكَ.....
***