كيف لنا أن نلوذ بصباحات يقصم الأرق ظهرها، نستفيق ولا نستفيق، خلل في الليالي وفقدان توازن في اليقظة، تتناهبنا الأخبار من كل اتجاه: في الداخل، مقطوعة أخبار الاهل والأصدقاء، تلاحق خبر أشقّائك وأطفالهم الهاربين من موت لا تعرف متى يحيق بهم.. من قرية إلى أخرى، من مدينة إلى مدينة، بين كل خبر نسمعه وصمت القبورالذي يلي ويلفّ سورية، زمن فلكيّ، وكأننا نعيش في عصر الحمام الزاجل، صديق يتواصل معك ذات صدفة من قرية سورية محاصرة: أبنائي مطلوبون ولا أعرف أين هم؟ ولا نعرف نحن أين نروح بأرواحنا؟ لا مال من أجل الخبز والهروب. لا وسيلة لايصال دريهمات قليلة تعادل حياة عائلة كاملة، تحتار ولا تعرف كيف تلملم دموع عجزكَ! أصدقاء تشمشم رائحة أخبارهم وكأنّك تضرب بالمندل. جرحى هاربون بأجسادهم، بيت صديق تتفرج عليه على بعد آلاف الأميال وهو يحترق، تأخذك صديقات إلى نزهة قصيرة في حدائق الآه السورية الطويلة: الحطام الحطام، المجازر المجازر، تنكسر مثل صرخة في فمي ميت وبلادك تتفلوش مثل لعبة في يد ديناصور يستمتع بحطيمها.

يختلط صباحك بحالة لا قدرة لك على تعريفها.. ولكن، لا غبش في الأمل الذي يصنعه الناس هناك، يجذبك محمد من كمّ قلبك وهو يراك على هذه الحال: اسمع يا أبي، معزوفة هذا الساحر الإسباني "بيبي روميرو" اسمها "مالاكوينا" على الجيتار.. تصغي بقدر ما تستطيق، بينما صوت ربابة فراتيّة يعبر مشاعرك كمشرط!.

00

كل ما شرعتُ بكتابة قصيدة عنكِ وعن أيّ امرأة أخرى، تحوّل الكلمات طريقها إليها، إلى امرأة شعرها من سهول حوران وشموخ السويداء والقنيطرة وتموّج المتوسط الجميل، وجهها تورّد غوطة دمشق وأريافها، صدرها حمص وحماة، خاصرة القلب إدلب والحسكة، قلبها حلب، قامتها الفرات. كل ما كتبتُ قصيدة عن امرأة يا أمّي، وجدتُ اسمكِ يزيّن الخاتمة: سورية.

00

أشتهي أن أكون وتراً واحداً، في هذه السمفونية العظيمة التي يؤلّفها ويعزفها شعبنا، مرّة بأصابع يديه، مرّة بارتعاشة الأرواح، مرّة بشوق الراحلين للأمكنة، وتراً واحداً، بعيداً، حتى لوكان مقطوعاً، مثل سُرّتي التي دفنتها أمّي في تراب الفرات.

اليوم صفحتي بيضاء
قلبي يختبئ منكِ في الحكايا
دعيه يرتاح قليلاً
ولا ترشدي عينيكِ الحزينتين عليه.