من يعيد إليّ تلك الأيام التي سبقتني إلى الوديان،

الرفوف التي تركتها غرب دمشق،

والشّعر الذي كنتُ أمشي إليه بعين معصوبة؟

كلّ شيء ممكنٌ أمام المرآة،

بعد أن كتبتُ هذه القصائد عن الحياة التي عشناها خلسة،

ثم أضرمتِ جسدكِ بجسدي تحت شجر باب شرقي،

لذلك أتحسّسُ رائحتكِ كلما دخلتُ حديقةً

أو عبرتُ أمامَ بيت.

منقاداً إلى بطنكِ،

أتلمّسُ بتلات سرّتكِ، وبين فخذيكِ بوسعي

أن ألمحَ حليبَ الندم،

ودربَ التبانة الممدد حتى منحنى الظهر.

اختبأتُ في خزانة ملابسكِ

لأنني لا أملكُ بيتاً.

يسمونني الرجل المسكين الذي ينامُ لوحده

وهو يتجرّع السمّ.

ولأنه يعرف ما الذي جرى فجأة

سيعتذر عن الماضي كلّه،

عن العمى في فهارس الكتب،

عن أوضح صورة ممكنة لفرجكِ المرسوم

في مخطوطات البحر الميت.

ومثلما يرمي الملوك مجلدات الأسى في النار،

تركتُ لكِ قلبي في غضون دقائق،

ثم وقعتُ من نافذة البيت الذي يطلّ على نهر.

يدُ الجريح ربما هي الفجر،

الشيء الذي نتعلّق به:

صورةُ الابن على الحائط

القشرة الوحيدة المتبقية بيننا.

أريد أن ألمسكِ

كي أعرف ما الذي يحدث في المجاز،

ونكتشف أن الحب عديم الفائدة،

والهواء الذي نتنفّسه تحملينه على كتفك طوال النهار.

كلَّ ليلة أستحضر الشوارع التي كنا نعود إليها دائماً.

أخاف من الحرب حتى وإن توقفت،

ستظلّ رائحتها تطلعُ من ثيابنا المعلقة على السطوح.

جسدكِ كله مدينة مطفأة في صحراء ليبيا،

يذكرني بالجبال التي تسلقتها أيام كنتُ طفلاً.

ومن حوضكِ تقفز كلاب الصيد.

نتنهّدُ وبيننا الندوب:

صرخة واضحة جداً في الليل.

مثل كرسي فارغ في مقهى.

مثل لطخة دم على طرف الوسادة.

خذيه

نامي عليه،

وخبئيه تحت ثيابكِ،

دعيه يهوي من فوق الجرف:

بهذه الجراح المفتوحة

سنفكّ وثاق الأسير.