خذ فارغة الرصاصة التي قتلتكَ، احتفظ بها في جيّبكَ وتحسّسها كل دقيقة...!
إنها الإثبات الوحيد الذي لديكَ أنّكَ قتيل عندما تقفُ على ــ طابور ــ القيامة !.
ــ بعضهم يحمل سكيناً تنزف.. والبعضُ شظايا.. وآخرون يحملون على أكتافهم أسطحة سقطت فوقهم!
وغيرهم يحمل دباباتٍ مرّت على أجسادهم!!
يمرّ على ذاكرتي، ترابٌ منقوصٌ من الشاهدة، لا أسماء هنا لمن سقطوا. جموعٌ من الأجساد ممتدة أمامي، كأنّها سهلٌ من الخُزامى، ترتبط رائحتها بثيابي لتربطني بأرض مشدودة إلى قلبي بحبل مشيمة لا ينقطع، حتى إن أراد، أو أردت. هل يعودُون مع طيورٍ هاجرت إلى ما وراء الحروب؟ أماهُ، لا تبكِ.
لنعترف بالقافلة، القافلة التي تسير على هوامش الكلام، وتكون مداد له، كالحبر حين يصبغ الورقة المتأنقة ببياضها أمام شحوب لوني. تأتيني الصحوة حين ينام الجميع. ليلة واحدة فقط، وأُشفى من رُهاب الاغتراب. لا مكان لجرذ إضافي فوق هذا الفراش.
ليس ببالي شيء محدد أكتبه بعد هذا. إلا أني أحاول سدّ مسام هذه الورقة ببقع واسعة من الحبر. يغلبني أنها فوّهة كبيرة واحدة, تستطيع مشافهتك بالخبر بتمرير هالة ضوء قليلة تنعكس في عينك القارئة بسهولة, فتلمع روحي المدجّنة أسفل السواد. يشغلني عنك اهتمامي لأمر نملة تتراقص ضَعفا حاملة شقفة فتات تترهل عن حجمها, وصديقةٍ ماتت ابنة عمتها مساء اليوم, عليها أن تستيقظ في السادسة صباحًا لتؤدي مهامها من الحزن المخلص. مشغولة بأمرك حين أندهش أني أتناسى ماذا أكتب لك, فإنها الأولى التي سأساهم بإضافة شيء لمتحفك المهمل. ليصبح شيئي الحنون أصلا لا معنى له.
قالت لي: لو كنت حقيقياً
لو كنت تعرف الحقيقة،
لكنت غير هذا.
قلت: لو كنت أعرف الحقيقة
لكنت غير هذا،
ولو كنت أعرف غير هذه الحقيقة لكنت غير هذا.
في سجن سان توريني. تلك الجزيرة اليونانية التي عندما وصلت إليها بالباخرة. لم أر فيها إلا جبلاً يقع قرب السماء. تساءلت لماذا يختار الإنسان السكن في تلك الأماكن الجرداء المستحيلة للعيش؟ لكنني غيّرت رأيي بعد ثوان حيث نصعد في طريق ضيّق ملتو يخترق الجبل المطلّ على البحر. أغمض عينيّ خوفاً من أن تقع السّيارة في البحر، فأنا ابنة السهل التي يتملكها رهاب الأماكن المرتفعة ورهاب الماء.
أتجاوز بحديثي قليلاً على رجل الأمن: من فضلك توقف عن الضحك. إنّني غاضبة، فأهل بلادي يقتلون.
أسبوع آخر، على الأثر، وأفاق القصرُ جميعاً على صراخ أولاده، الخمسة. قبل ذلك، أشيع في البلد أن كلّ شخص تسنى له تأمل صورة الملك على صفحة القمر، قد أبتليَ بالعمى. وها هوَ مليكنا، يذرع بعصبيّة أرضيّة مكتبه، المفروشة بسجادة فارسيّة رائعة ونادرة. كان قد طردَ للتوّ امرأته من الحجرة، بعدما تجرأت فرفعت صوتها عليه طالبة منه معالجة الأولاد كونه بالأساس طبيبَ عيون. وعلى الرغم من حزنه الشديد لما آل إليه حالُ أبنائه، وخصوصاً وليّ العهد، إلا أن قلقه كان يداور في مكان آخر: " يا للحمقى!.. لقد اندفع خيرة أفراد حرسنا الجمهوري وقواتنا الخاصّة، لكي يشاهدوا صورتي المزعومة على وجه القمر ".
القذيفة لا صوت لها ... ولا هدف
القذيفة انبهارٌ بالمكان ...
فقط الأرواح تغازلها وتجعل لها صوتاً وأنيناً ودويّاً ... وربما ذاكرة
لن يحتفظ المكان بالفاجعة ... ولن تنطلي عليه أدوارُ من كانوا هناك ...
هكذا يتمايل الوطن السوري، بين ثنايا قذائفٍ تتقاسم أدوار الموت، في كلّ قريةٍ وفي كل مدينة. لن يستحيل الصلصال لبارودٍ بطعم الأطفال، ولا بطعم المجانين، وسنترك للفراغ برهةً من حنين، علّنا نصيب يوماً حبّاً أو ديمقراطيةً تنقلنا مع رائحة الياسمين لبرٍّ جديد، لحكايةٍ جديدة...
العين الواحدة ترى الصواب أو ترى ما ألهمنا به الواقع
ترى الصورة واحدة،
العينان معاً تريان صورة ممزوجة من صورتين وتوهمنا أنها الواقع،
مع العرق كل عين تنفصل عن الأخرى،
وكل صورة تظهر بوضوح في صورتين
الواقع مع العرق يصبح أكثر واقعياً وأكثر إقناعاً.
الوحدة شهية. وأنت طفيف. احمل حقيبتك أو لا تحملها فأنت حرّ. وأغلق هاتفك وطوّح ذراعيك ملء باعك. وقطّع كل فواتيرك المنتهية إن لم تكن كاتبا تعرف قيمة الورق المهمل. أرأيت؟ أنت مهمل أيضًا.. لكنك ذو قيمة كالورق. انظر لخاطبيْن يترنّحان أمامك أو لصديقيْن يغنّيان بصوت عالٍ One More Time تأمّل بجسدهم تلك الوحدة التي يخفيها كلّ عن الآخر. أنت تمارس أصلك دون مجاملةٍ لنفسك.
نعم كانتَ ذهاباً إلى المجهول بكل جوانبها وحيثياتها التي نتلقف حكاياتها من أصدقاء سافروا قبلنا...
جبهة النصرة ...
الجيش الحر ... ضدان يتفقان على الضد الأساسي ( النظام ) ..
لكن لكلٍ منهما طريقته بالتعامل والتفكير، أو إذا قلنا أنهما فوهتان متقابلتان، مذخرتان، مستعدان للافتراس الجميل ...
